Лето уехало в отпуск на море.
Сосны в лесу собрались на пикник.
Серость и холод — кромешное горе;
Если не вырвусь из-под конвоя,
То заведу себя в тёмный тупик.

Я собираю коллекцию красок:
Небо, асфальт, капюшоны, листва,
Лица людей, шелест букв, голос разума,
Хаос, движение — туда/не туда.

Ветер взвивает меня выше неба,
И я смотрю на весь мир с облаков.
Как же красиво!
… показать весь текст …

Снова падают листья.
Снова осень пришла…
И ненастье и стужу
Вновь с собой принесла.

Вновь заноет сердечко,
по прошедшей любви.
Вспомнишь вдруг то крылечко,
Где встретились мы.

Вспомнишь взгляд тот любимый.
Вспомнишь слов водопад…
Вспомнишь сильные руки,
и слова невпопад…
… показать весь текст …

Нарисуй мне осень с серебряным дождем,
Нарисуй у озера плачущую иву.
Полыхает роща там золотым огнем.
Нарисуй мне осень, нарисуй красивой.

Нарисуй, пожалуйста, небо голубым,
Нарисуй, как вдаль на юг, улетают птицы.
Там тумана стелется сизо-серый дым.
Нарисуй ту осень, что давно мне снится.

Полотно художника оживет дождем,
В эту осень хочется снова возвратится,
Мы с тобой под руку там, в осень ту идем,
Осень, листья, озеро, двое, руки, лица…

Листок кленовый осени предвестник, кружит
над парком жёлтым огоньком…

Какие планы на осень? — Впасть в депрессию, может еще спиться, пока точно не знаю.

Осень накатывает, осень.
Грусть увядания повсюду.
Листья, спадающие, носит
В воздухе слякотном простуды.
Ветром взлохмачивает тучи,
Красным закаты обжигает,
И источённый серым лучик
Тянет сквозь облака, играя.
Птицы нахохлились, кручинно,
Звонких их песен уж не слышно.
Только горят огнём рябины,
Гордо раскинув гроздья пышно.

Осень накатывает, осень…
… показать весь текст …

Поздняя осень.
Осыпаются хаги в полях.
Как приглушённо
свисту ветра вечернего вторит
голоса цикад в полумраке!..

Облетает листва листопадовым шорохом
И бродяга мороз в мои окна стучит
А закаты стреляют багрянцевым сполохом
Только озеро местное снова молчит.
Ожидает, октябрьским снегом простужено,
Разбросав по краям куролес камыша
И гуляет волна из пустого в ненужное
Провожаю его и спокойна душа.

Мне скучно здесь, когда приходит осень —
Со мной лишь мрак и красное вино;
Промозглый ветер, гладя главы сосен,
Ввергает в скрип мансардное окно…

Стоит туман, подобный фимиаму,
А на столе, который год подряд,
Твое лицо в овале тонкой рамы
Мне дарит черно-белый, странный взгляд…

Спелеет дождь. Пылают охрой клены.
Свет лампы разбавляет темноту.
Часы бьют полдень — хмурый, благосклонный…
Минуты сети праздности прядут.
… показать весь текст …

В лужице льдинками счистив
С обуви липкую грязь,
Пригоршней сгрёб в неё листьев,
Незачем, нехотя, злясь.

Месятся жухлые листья.
Хлюпает стылая вязь.
Выцвела, чем ни займись я,
Осени блёклая фрязь.

Как люблю я Осень, её ласку,
Листики на веточках блестят,
И мы снова попадаем в сказку,
Когда видим несколько опят.

Наблюдая Осень золотую,
Я гуляю в парке и грущу…
Я люблю красу её цветную,
Словно очень яркую фату.

Обожаю я её за краски,
И за непривычный карнавал,
И когда меняет она маски,
Словно собралась на венский бал.
… показать весь текст …

А осенью острей вдыхаешь радость,
И боле утомительнее нега.
Я, словно лист, что не желает падать
И пропадать под толстым слоем снега,
Цепляюсь всё за ветку, за беседку,
За слово, обещание, за случай…
Хотя, по сути, я в такой же клетке —
В фантазии, в реальности, по сути
И, как и все ищу обыкновенье,
Уют, забвенье, чтоб никто не трогал!
Диван и кофе с книжкой на коленях,
И притворяюсь: мало — это много…

По желтому морю опавшей листвы
Сегодня бродили Я и НЕ ТЫ.
В молчании солнечном, в звуке мечты
Мы слышали музыку — Я и НЕ ТЫ.
Вот так и бродили, незримо любя,
По желтому морю. Я. Не ТЕБЯ.

Шолом-Алейхем писал, что лет до сорока человек весел и беззаботен, и похоже это все на путь на ярмарку: предвкушение, много по карманам звякает монет, куча планов — и себя показать, и других посмотреть. А потом приходит время ехать с ярмарки.

Созывать своих, укладывать купленное, изумляться, нафига купили, радоваться удачным сделкам, везти гостинцы, вспоминать и усмехаться, — и есть в этом много довольства, если ярмарка удалась. И немножко печали. Потому что лето уходит, потому что впереди листопад, ветер, распутица и зима, потому что остались на ярмарке избытки сил.

Это конец и это начало, потому что в тот день, когда кончается прежняя ярмарка, посеяны задумки на новую. В новом году.

Серые улицы, хмурые лица…
Природа уснула, а нам не спится.
Нам хочется счастья, любви и заботы.
Спешим на работу, потом с работы.
Опять на работу, снова домой.
Неделя промчалась, пришёл выходной.
И в этой вот монохромной гамме,
Года летят, как строчки в рекламе.
Серые улицы, хмурые лица…
Природа уснула, но раз нам не спится…
Мы можем друг с другом теплом поделиться!

Умытая дождем поблекла осень,
сошел румянец яблочный в садах,
и рукавом прозрачным машет просинь,
вслед улетевшим к югу журавлям.
Пленительная нега охладела
от первого мороза поутру,
от ожиданья трепетного снега,
что выпав утром, тает ввечеру.
Предзимье- сон, загадочный и нежный,
врачующий все раны тишиной.
Последней умирает в нем надежда…
которая пока еще со мной.
А травы льнут в порыве грусти светлой
к обочинам нехоженных дорог,
… показать весь текст …

Читательский список № 6

1. — «Ребекка», Дафна дю Морье.
2. — «Грозовой перевал», Эмили Бронтэ.
3. — «Нетерпение сердца», Стефан Цвейг.
4. — «Три товарища», Эрих Мария Ремарк.
5. — «Долгая прогулка», Стивен Кинг.
6. — «История с кладбищем», Нил Гейман.
7. — «Кристина», Стивен Кинг.
8. — «Ковен заблудших ведьм», Анастасия Гор.
9. — «Ковен озера Шамплейн», Анастасия Гор.
10. — «Как повесить ведьму», А. Мэзер.
11. — «Призрачный омут», А. Мэзер.
12. — «С жизнью наедине», Кристин Ханна.
… показать весь текст …

Закрой в моем доме окна,
Мне так надоела сырость,
Мне плохо, когда мир мокнет,
И тонет в нем человек.
А осень танцует лихо
Стриптиз на подмостках улиц,
А осень — почти что выход
Туда, где не тает снег.
Усталость совсем как старость,
Она усыпляет разум,
И все, что тебе осталось —
Стоять на земле прочней,
Держаться как можно дольше,
Пока Бог не вынет ребра,
… показать весь текст …

Телеграмму отправил Сентябрь за подписью «Лето».
Письма — листьев охапку — забросил мне прямо в окно…
В них слова от души: «Жду, скучаю, любимая, где ты?»
Может быть, это было со мною, но очень давно…
Я отправлю ему телеграмму за подписью «Осень» —
Брошу по ветру медно-зелёный кленовый листок…
Приходи, и у Бабьего Лета мы вместе попросим,
Исцеляющий душу любовью, последний глоток….

Сотни стихов я рассыпала гроздьями —
Тысячи слов в виноградной тиши.
Муками, звуками — колкими, острыми —
Все выходила память души.

Сотни молений и сотни ранений —
Плыл по воздуху маревный сон,
Сотни… казалось, что всех поколений
Живших протяжный я слушаю стон.

Сотни и сотни… Все с дымом пропало.
Тонок и звонок осенний дымок.
Сотни стихов — как этого мало:
Ранний упавший на землю листок.